Lyrik.Log 26

I

noch einmal wächst die zeichnung


meiner dörfer aus
dem schutt, die verklemmten
     gelenke … am abend

bin ich abgelöst von
einem rufen, das
nicht spricht, ein leuten, luftgeschöpft
mit tieren eingetrieben. offen

liegt im acker das
heimleuchten der knochen, das
hinkende der glocken; durch

die schwere lose schuppung meiner haut
habe ich mich ausgedehnt.

& unter den mondsichtigen algen schlafen …
unter den von schweiss & badetagen
versalzenen gardinen sitzt

der gorilla aus der rue morgue &
starrt auf diese lange schräge, die
vom garten an mein fenster führt



II

von diesem fenster könntest du


dem toten, der am zaun steht
     winken … du
hältst sehr still. du hältst

das ohr am bettgestell, hörst du
den drehstromzähler, der
uns im schlaf nach hause fährt; erst

B, dann A, dann T, wenn
grosse führer starben, wurde vor
dem haus gefegt. & durch

die spulen, widerstände, durch das grün
gedämpfte licht der skalen an

der wand kam die geschichte jener
     männer, die
gingen & gingen & gingen



III

in welcher zeit


hat das gespielt? das
war nur alter baumbestand, wie hier
die schatten lagen, weit zurück; das war

nur endlos-dünne schrift, gedreht
beim abendbrot, im lampenglas mit
ihren runden, das
ewige insekt & sein geräusch

wenn die normaluhr steht. ein
vakuum traf meine hand
dann flog sie
noch ein wenig, taumelte
     am rand, ich
hatte mich verwunken