Lyrik.Log 64

kiste verkabeln, ankurbeln, anschmeißen,
dritte ins glas, vier gewinnt, fünf ecken
hat der siegerstern. die nachrichten kommen
durchgekokst wie das amen in der kirche, kommen links
und rechts, das kann man, kann man nicht, kann man?
auch die haarfarben nicht mehr einzuordnen.
gibt es bunte faxapparate? solche fragen tauchen unverschämt
und nichtsnutzig auf und das brummen vom kunstherz,
pumpt merzkunst: dann kannst du noch drei jahre
mehr leben, dann kannst du noch soundsoviele tage
mehr leben und mehr erleben und ans meer fahren
wie til schweiger in diesem deutschen roadmovie,
wo zitronen und tequila aus dem kühlschrank fallen,
wo ein poetischer beat zuckt. robben und rollen
durch die pampa. und schon denk ich an jack
und neil und allan und an die frauen mit diesen tops,
die auf dem rücken zusammengehalten werden, pastellfarben
die stoffe, der himmel, die erde. alle sind nackt,
sitzen in diesem cadillac. ein radio läuft, was für musik
läuft da, vielleicht was altes und ganz viel boogie,
und ich fange an, überall yeah, yeah hinzukritzeln,
auch am telefon sage ich nur noch wow. immer nur
WOW, WOW, WOW. eine happyhappy-hysterie.

danach ist mir ganz camelkalt, ich starre
auf den kanal, der still daliegt, eine gehäutete schlange,
handschuhe durchlöchert. hab butter im köcher,
doch hier gehts um mehr, genossen und enkel,
blut ist dicker als wasser, so ungefähr, es geht
um das vertrauen, das in diesem lande
verknüpft wird mit lustigen mustern: meine schwester
hat braune wolle gekauft, will ihrem freund
einen pulli stricken. es gibt zu wenig braun
in der welt, sagt die frau im handarbeitsladen,
aber passen sie auf: viele mädchen stricken so dinge
und wenn sie fertig sind, stehn sie allein da.
meine schwester strickt jetzt für sich selber den braunen
pulli, der pinke pfeil war zu kompliziert. ihr freund
kriegt einen eierwärmer. ich kann überhaupt nicht stricken.

nur nicken, vor allem am telefon, wenn es zehnmal klingelt,
die schnur eine hundeleine, die männerstimme gefällt sich
als hundezüchter am liebsten. male mir schwarze zeichen
ins gesicht, hier, so und so, das geht nur ab mit fettcreme,
hast du fettcreme, fragt der züchter dann, durchwühlt
meine sachen, wie siehst du denn aus, hast du fettcreme,
ich habe aber keine und gehe ausgezeichnet ins bett.
er schreibt sich auf die brust: dein großvater war ein nazi,
ich fange an zu brüllen: beleidige nicht meine familie. er lacht
und ich zerreiße den stammbaum. versöhnung und vertrauen
sind auf dieser basis unmöglich, das weiß auch ein hinterbänkler.
da muss man durch, da schiebt man alles durchs nadelöhr
und betet eine kleine weile, gut, dass der kompass
durchgeschüttelt werden kann. wir machen uns die geographie
ganz einfach selbst, zunehmend sechs, südsüdost.
flackernde bilder, die wir sehen, sind wüsten,
sind selten küsten, sind fußballer. und die kinder
mit spaten und schaufel sind eindeutig lokalisierbar.

nur er ist nicht lokalisierbar. er hat immer nur
seine mailbox an, wie soll man ihn da erreichen.
seine mails liest er auch nicht. er zieht andauernd
um. da geht er in der welt verloren wie nix.
ich hab nur zwei fotos von ihm, mit denen mach ich fahndung.
kopfgeld auf seinen bart, sein lächeln und sein pferd.
wenn ihr ihn seht, tot oder lebendig, sagt mir doch
bescheid, sein pferd ist rassig, das will ich nicht.
ich hätte lieber den esel, den ihm seine eltern
in einer windigen nacht zugeschoben haben.
wurde leider wurst draus. und ein trauma.

schnellschnell die hände in die luft geworfen,
durchgeatmet, reflexzonen massiert. auf zum dauerlauf.
zum hanteltraining. zum repräsentieren von waffeln
und anderem gewölk. das schweizereisen springt
automatisch auf, hat einen hitzeerkennungsmesser
und betet schnurlose psalmen zum himmel.

schüssschüss. ich stell mal
die nebelmaschine an.


Nikola Richter