Lyrik.Log 67

Wir müssen nach der selben Mutter geschrien haben, scharf
     auf die selbe Gebärmutterhöhle.
Ich weiß es jetzt, wo ich lese, dass mein Geburtstag der seine ist.
Als ich zum ersten Mal sein Bild sah, ahnte ich etwas –
und fing an, seine Karriere mit Hochspannung und Missmut
zu verfolgen.

Schau, wo ich jetzt stehe und wo er!
Es gibt ein Buch, das jeden Haarschnitt von ihm dokumentiert,
während all meine imagebildenden Maßnahmen unbemerkt bleiben,
     sogar von meinen Freunden.
Ich bin zu öde, mir meine Locken rot zu färben
oder sie glätten zu lassen. Ich, ekelerregend moralisch,

dozierte über Chemikalien, wo ich besser
mit George’s Busenfreundin Marilyn hätte abhängen sollen.
Er hätte mich schon auf den richtigen Pfad gebracht:
Hör auf zu jammern und zieh dir diesen Federanzug über.
Willst du nun berühmt sein oder nicht?

In den jüngsten Artikeln behauptet Boy George, er sei
nicht wirklich glücklich. Hmm, denke ich, so wie ich.
Wenn er nach New York kommt und in Hotels
     in Gramercy Park übernachtet,
fühlt er sich vielleicht zur Lower East Side hingezogen,
läuft in meine Richtung, ohne mich zu kennen,
     ohne zu wissen warum.

Ein Interviewer fragt, ob er wünsche, eine Frau zu sein.
Aha! Ich lese gierig weiter: Und Dichter? – Ich wette,
    das würdest du mögen. –
Du müsstest nicht mehr singen, auf diese stressigen Touren gehen.
George, wir könnten tauschen. Du könntest bei mir wohnen,
etwas Privatsphäre haben, das Gefühl für dich selbst wiedererlangen.

So beginne ich meinen Brief. Lieber Boy George,
Sitzt du gelegentlich da und fragst dich, was schief gelaufen ist?
Ob es einen alles verursachenden Fehler gab?
Nun, krieg keine Krise, aber
es hat ihn gegeben.

On Being Born The Same Exact Day
    Of The Same Exact Year As Boy George

We must have clamored for the same mother, hurried for
     the same womb.
I know it now as I read that my birthday is his.
Since the first time I saw his picture, I sensed something –
and with a fierce bonding and animosity
began following his career.

Look where I am and look where he is!
There is a book documenting his every haircut
while all my image-building attempts go unnoticed, even
     by my friends.
I’m too wimpy to just dye my curls red
or get them straightened. I, sickeningly moral,

talked about chemicals when I should have been
hanging out with George’s pal, Marilyn.
He would have set me right:
Stop your whining and put on this feather tuxedo. Look,
do you want to be famous or not?

In the latest articles, Boy George is claiming he’s not
really happy. Hmm, I think, just like me.
When he comes to New York and stays in hotels in
     Gramercy Park
maybe he feels a pull to the Lower East Side,
wanders towards places where I am, but not knowing me,
     doesn’t know why.

One interviewer asks if he wishes he were a woman.
Aha! I read on with passion: and a poet? – I bet you’d like
     That –
You wouldn’t have to sing anymore, do those tiring tours.
George, we could switch. You could come live at my place,
have some privacy, regain your sense of self. –

So I begin my letter. Dear Boy George,
Do you ever sit and wonder what’s gone wrong?
If there’s been some initial mistake?
Well, don’t be alarmed, but there
has been.


Denise Duhamel