Lyrik.Log 83

Ich halte oft hilflos ein vor einem Haus, das plötzlich herausragt.
Ein Traum, den ich selbst noch nicht bis zu Ende verstehe,
er wischt über die Augen der Frau, die an der Lagerstatt steht.
Sylvia ist vermählt – übernahm ich das alles von ihr? –

und nicht selten hatte sie einen Flirt mit Männern.
Jetzt läßt sie die Hand in der meinen … und schreitet hinweg.
Im Zimmer, in dem meine Helden logierten, auf dem Regal,
          voll bedeckt mit ziemlich dicht glänzenden Blättern,
liegen schon einige ältere Verse im zerfetzten Umschlag.
Ich fasse sie mit den Händen, um sie vor der Kälte zu schützen,
die Ruhe um mich herum zu beleuchten;
vor dem Fenster patscht Regen unter den Hufen.

Komm mit mir – sie rückt mir das Schnapsglas direkt vor die Augen,
beide Gläser gefüllt. – Ich fühle mich weder befreit noch erleichtert.
Meine Augen brauchen nicht allzu viel Licht: – Komm – höre ich
den Klang der goldenen Eheringe – ich fand einen Schlafplatz
auf dem Gürtel aus Blech …

Ich kann keine Gedichte schreiben.
Ich kann dich nicht halten am Arm, keinen Moment.
Ich kann nach dir gar nicht weinen, nach niemand.
In mir nistet die Schuld, die Sünde Sodomorrhas …
Wir haben sehr viel gelernt – mit einer Ausnahme möglicherweise: zu leben.
Aufzuwachsen noch einmal ist nötig in der gleichen Himmelsschlucht.


Wojciech Izaak Strugala