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Fabian Casas

Pogo

Wir sitzen zu viert vor dampfenden Tellern,
wir müssen weiter kommen. Wollte ich
das sagen?
Der Balkon hinter dir
zeigt zur Mitte des Häuserblocks,
wo der Mond auf Dächer und Kabel scheint.
Vom Wind geschüttelt,
spendet die aufgehängte Wäsche trockenen Beifall
für niemanden.

Die Gedanken perlen von meiner Stirn
wie Schweiß!

Unter dem heißen Lichtkegel,
dem Glänzen des Bestecks
und Klirren der Gläser und Flaschen
begehen wir die Dummheit,
auf den Mythos zurückzugreifen, um unsere Welt zu ordnen.

“Das einzige, was wir tun können
– sagt er – ist, über unsere Eltern hinwegzukommen“.
Und ich sage „ja, ja“ und kaue
ein trockenes Stück Fleisch.

Wir fühlen uns angespannt. Und sie?
In den Fängen der Mutterschaft
kommt ihr kein Wort mehr über die Lippen.
Wir sollten gehen, können aber nicht.

Ich denke an die Routine der Parks,
die Küsse, die Spaziergänge unter freiem Himmel,
an das dunkle Zimmer,
in dem meine Alten Geschwister wurden.

Die Tage häufen sich zwischen den Kissen,
wie Tabletten in einem Röhrchen.
“Werden sie uns öfters besuchen kommen?
Hat es ihnen gefallen? Hat es dich nicht gestört,
dass ich dir diese Sachen gesagt habe?“
“Nein“, sage ich. Die leise Violine
eines Moskitos umrundet meinen Kopf.
Wie konnte es dem Winter entkommen?
Wie werden wir einmal
dieser Szene entkommen?

Wir verteilen unsere Zeit
auf die Angst vor dem Tod
und die Angst vor den anderen;
die unverständliche Grammatik
eines Treffens unter Freunden.

Lasst uns die Jacken anziehen,
uns verabschieden, uns Glück wünschen
und hinaus auf die Straße gehen
unter dem bequemen Mantel
der Psychologie.

Pogo

Sentados los cuatro, frente a platos calientes,
necesitamos avanzar. ¿Es esto
lo que quería decir?
El balcón, a tus espaldas
da sobre un corazón de manzana
donde la luna ilumina techos y cables.
Sacudida por el viento,
la ropa colgada produce aplausos secos
para nadie.

¡Los pensamientos brotan de mi cabeza
como el sudor!

Bajo el cálido cono de luz,
el brillo de los cubiertos
y tintinear de vasos y botellas
cometimos la estupidez
de recurrir al mito para ordenar el mundo.

“Lo único que podemos hacer
- dice él - es superar a nuestros padres“.
Y yo digo „sí, sí“ y mastico
un pedazo de carne seca.

Nos ponemos tensos. ¿Y ella?
Devorada por el perro de la maternidad
ya no puede articular palabra.
Deberíamos irnos, pero no podemos.

Pienso en la rutina de los parques,
los besos, los paseos al aire libre,
la oscuridad del cuarto
en el que mis viejos se convirtieron en hermanos.

Los días se apilaron entre algodones
como pastillas en un frasco.
“¿No van a venirnos a visitar más seguido?
¿Lo pasaron bien? ¿No te molestó
que te dijera esas cosas?
“No“, digo. El violín finisimo
de un mosquito orbita mi cabeza.
¿Cómo pudo escapar del invierno?
¿Cómo podremos alguna vez
escapar de este cuadro?

Distribuimos nuestro tiempo
entre el miedo a la muerte y el miedo
a los demás; la gramática
incomprensible de una reunión de amigos.

Pongámonos los sacos,
saludémonos, deseémonos suerte
y salgamos a la calle
bajo el abrigo confortable de la psicología.

(Aus: „El Salmón“)

Fabian Casas wurde am 7. April 1965 im Stadtviertel Boedo in Buenos Aires geboren. Er lebt und arbeitet in Buenos Aires als Journalist. Er veröffentlichte die Gedichtbände "Tuca" (1990), "El Salmón" (1996), "Oda" (2003) und "El Spleen de Boedo" (2003). Außerdem den Roman "Ocio" (2000) und mehrere Bände mit Erzählungen, zuletzt: "Los Lemmings y otros" (2005). Seine Texte wurden ins Portugiesische, Englische, Italienische, Deutsche und Armenische übersetzt. Gedichte von Fabian Casas sind auch auf lyrikline.org zu hoeren.

Fabian Casas Foto: Timo Berger