15:
Pablo Carvajal

Billard

Marihuana zum Preis von zehn Mittagessen gekauft.
Die Blüten waren in Zeitungspapier eingewickelt.
Als ich es aufschlug erschien, in Farbe, eine Malerei Van Goghs.
Café mit Billardtisch, in Arles. Blick in das Innere einer Bar.
In der Mitte ein Billardtisch und darauf
das Gras, das ich gekauft habe, die Samen..
An der Wand ein Autoreifen, seine Felge das Ziffernblatt einer Uhr,
darunter der Barbesitzer, ein Spanier, eingenickt über der Kasse.
Drei Gaslaternen hängen in dem Raum. Eine
über dem Eingang, eine andere über dem Tisch, eine am Ende des Saals.
Sie werfen Flammen.
Aus einem Etui ziehe ich meinen Queue, stecke ihn zusammen.
Spitze ihn mit Kreide an und schreibe auf die Tafel zu den Fehlstößen:
“Habe mich an die einfache Hoffnung gewöhnt“.
Lege Kreide nach. Hantiere mit dem Queue, die weiße Kugel
bewegt sich auf das Dreieck aus Samen zu, quert sie,
als wären sie aus Rauch, um am Rahmen
des Billardtisches abzuprallen und so fort.
- Ich muss stärker daran glauben.

Beim neuen Versuch prallt die Kugel wieder vom Rahmen ab
und versinkt in einer der Taschen, zu meiner Überraschung
ist es die Vagina einer Frau, die mir entgegnet:
- Und wieso kommst du nicht?
- Ich versuche hier mein Spiel.
- Setz alle Kugeln ein und komm dann. Ich zeige dir,
wo die Gedichte herstammen, die dir so gefallen.
Ich fingerte nach der Kugel, sie war klebrig. Bettete sie auf das Vlies.
Noch mal Kreide auf den Queue, über dem Satz auf der Tafel
rotzte ich aus. Ich stieß ab. Die weiße Kugel
traf die Samen im Moment der Vereinigung und fünfzehnfach
fegte ein Ton über den Tisch hinweg, auf dem grünen Vlies
erschien regungslos mein Schatten.
Alle Kugeln waren verschossen.
Mit einem Mal lösten sich die Gaslaternen aus ihrer Fassung,
segelten mit dem Zischen eines sich entzündenden Streichholzes herunter
und versanken in den Taschen des Tisches. Die Löcher fingen Feuer,
und die Marihuanahöhlen loderten auf.
Ich warf mich auf eine Holzbank. Die Stammgäste des Lokals
tranken still vor sich hin. Der Pooltisch glich einem Sarg.
Die Taschen flackerten wie Kerzen auf einer Totenwache.
Die Stammgästen des Lokals tranken Stille. Plötzlich hatte ich
keine Lippen mehr. Mit einem Mal begannen die Hanfblüten
in meine Lungen hinabzusteigen, jemand lief barfuß durch mein Ge-
hirn im Versuch, vor dem Feuer zu fliehen, und entfachte Durst, großen Durst. Aus
meiner Tasche fischte ich einen Zeichenblock, ein Tintenfass, eine Feder, und
begann zu zeichnen.



Pool

He comprado marihuana por el precio de diez almuerzos.
Los cogollos venían envueltos en una hoja de diario.
Al abrirla, en colores, aparecía una pintura de Van Gogh:
Café Nocturno en Arles. Es una perspectiva de bar
en la que al medio hay und mesa de pool y sobre ella
las semillas de la hierba que me vendieron.
Hay un neumático colgado que tiene como llanta un reloj.
Bajo él está el dueño del lugar, un español sentado
dormido en el mesón de cobro. Hay tres lámparas. Una
a la entrada, otra sobre la mesa y una al final del salón.
Son de fuego.
De un estuche saco mi taco, que es atornillable.
Pongo tiza en la punta y en el pizarrón de los „pillos“
escribo: „Me he habituado a la esperanza simple“.
Vuelvo a echarle tiza. Acciono mi taco y la bola blanca
avanza hacia el triángulo de semillas y pasa entre ellas
como si fuesen de humo, para rebotar en la baranda
y volver a hacer lo mismo.
-Debo tener más fe.

En el nuevo intento la bola blanca rebota en la baranda
y agarra un efecto que la hace entrar en una de las buchacas
que para sorpresa mía es la vagina de una mujer que me dice:
-¿Por qué no vienes tú?
-Estoy tratando de jugar.
-Echa todas las bolas y luego ven. Te mostraré de dónde vienen
los poemas que te gustan.
Extraje la bola, viscosa. La coloqué sobre el paño. Eché tiza
al taco y tiré un „pollo verde“ sobre la antigua frase escrita
en el pizarrón de los „pillos“. Tiré. La bola blanca
golpeó a las semillas en el preciso punto de unión
y un sonido repetido quince veces limpió la mesa y en el paño
verde apareció mi sombra inmóvil.
Había echado todas las bolas.
De pronto las tres lámparas se desintegraron y cayeron
también en las buchacas con un sonido igual al de un fósforo
al prenderse. Cayó fuego en las buchacas de la mesa, fuego
en los depósitos de marihuana.
Me senté en una banca. Otros habitués del lugar bebían
en silencio. La mesa parecía un ataúd
y las buchacas encendidas los candelabros de un velorio.
Otros habitués del lugar bebían el silencio. No recuerdo
mis labios. De pronto encaminarónse hacia mis pulmones
los corazones de la hierba y unos pies se desnudaron en mi cere-
bro sin lograr escapar del fuego dándome sed, mucha sed. De
mi bolso saqué un block, un frasco de tinta, una pluma y me
puse a dibujar.