124:
Antonio José Ponte

Schlussbrief

... Was mich betrifft, so macht euch keine Sorgen:
Der Saft einer halb zerkauten Traubenschale rinnt übers Kinn mir
wie ein sterbenslangsamer Fluss.
Durchkreist Falten,
streift die Bartstoppeln,
fällt auf die Zeitungsblätter.
Trommelt wie Regen aufs Dach.

Schließlich schlürfe ich ihn,
so als erwache aus einem Albtraum ich,
als taste ein Schauder mein Rückgrat ab.

Finger von etwas oder jemandem
suchen herauszufinden, wie viele Tasten sind stumm.
Ich nehme das Gesagte zurück,
bis ich auf die Zeitung den Schweinkram spucke,
darin eine Traubenschale und eine Fliege sich umarmen.

Wie eine Königin, tot auf schlechtem Sitzkissen,
hat sich wohl unter Vergessenes von mir gemischt.
Oder ich habe den Namen in der Zeitung gesehen.

„Süße meines Zahnfleisches du“, weiß ich noch, sagte ich zu ihr,
und irgendwann verlangte es mich, ihr Gewalt anzutun.

Ich tat ihr Gewalt an.
Herausgekommen bist du.

Als Pfropfreisfrucht trug sie wenig Samen,
ihr oblag, Trauben- und Obstschale zurückzulassen.
Und nun, da ich den Abfall wegräume,
stoße ich auf ihren Namen in diesen Totenlisten.

Eine Traubenschale. Eine Fliege.
Der Name einer Toten, inmitten von
Schlachtennamen.
(Der Krieg macht jedes Fleckchen Erde nennenswert,
schert sich nicht um des Ortsnamen jahrhundertealte Bedeutung.)

Du wirst ihr wiederbegegnen,
so wie ich meiner begegne.
Des Nachts,
von aller Verantwortung frei,
springe ich auf,
gehe pinkeln,
und Minuten vor dem Erwachen
segle ich auf der heißen Spur meiner Mutter.

Ich fließe in einer goldenen Wiege.
Weil der Moment kommt, zu vergessen
die früh erlernten Keuschheiten.

Jemand gibt dir Bescheid, du sollst kommen.
Du musst es nicht tun,
in diesen Zeiten mache ich dir keinen Vorwurf daraus.

(übertragen von Klaus Laabs)

Carta última

...Y en cuanto a mí, no hay de qué preocuparse:
el jugo de un hollejo a medio masticar corre por mi barbilla
como un río muy lento.
Circula por arrugas,
bordea los cañones,
cae sobre las hojas del periódico.
Suena como lluvia en un techo.

Termino de sorberlo
lo mismo que si despertara de una pesadilla
o algún escalofrío tanteara mi espinazo.

Dedos de algo o de alguien
vienen a descartar cuántas teclas no suenan.
Y me retracto
hasta escupir sobre el periódico esa porquería
donde se abrazan un hollejo y una mosca.

Muerta como una reina en mala colchoneta,
debió meterse por un olvido mío.
O fue que vi ese nombre en el periódico.

“Dulzura de mi encía”, recuerdo haberle dicho
y alguna vez sentí deseos de violarla.

La violé.
De ahí vienes tú.

Como fruta de injerto trajo pocas semillas,
lo suyo fue dejar pellejo y cáscara.
Y ahora que aparto la basura,
vengo a dar con su nombre en estas necrológicas.

Un hollejo. Una mosca.
El nombre de una muerta al que rodean
nombres de batallas.
( La guerra hace notable a cualquier lugarejo
sin importar qué haya significado en siglos su topónimo.)

Volverás a encontrártela
tal como yo me encuentro con la mía.
De noche,
zafado de toda responsabilidad,
me suelto,
orino
y unos minutos antes de despertar
navego por el curso caliente de mi madre.

Fluyo en cuna de oro.
Porque llega el momento de olvidar las continencias
aprendidas temprano.

Alguien te avisará para que vengas.
No tienes por qué hacerlo,
a esas alturas no voy a reprochártelo.