85:
Laura Lobov

eine motte flog,
ich unterm tisch
mit dieser ständigen angst
vor allem, was aus der luft kam. du schnapptest sie
mit den fingern,
sie tut nichts, siehst du?
sie beißt nicht, sie atmet nicht. für mich
besteht sie aus härchen
oder aus diesem grauen staub,
der herunterfällt, wenn man sie tötet. was übrig bleibt,
ist, was sie fliegen läßt. und trotzdem:
ich will sie nicht sehen,
die umlaufbahn der finger,
wenn sie nach ihr greifen, abrupt den flug abschneiden,
so als ob du mit dem schwert verschiedene
dinge einsammeln würdest, die du zuvor in die luft
geworfen hast. so
waren wir in sicherheit,
während die diebe
geflügelte wesen sein würden, die still
die dinge an sich nahmen.

–––

knapp unter der linie des gewitters.
weitet sich das sichtfeld und an der wand
eine kletterpflanze im herbst
wie eine auflodernde flamme
rot in der mitte und spitzen,
die nach außen heller werden, bis sie
mit gelben zungen den rand
der höchsten fenster umhüllen.
schau genau hin, nur von hier aus
können wir es sehen.

–––

es war ein viereck von einem haus,
weiß die wände, dazu hohe
eingangspfeiler. man konnte den ganzen himmel sehen.
den kosmos, sagten sie.
während man in der hauptstadt
mit glück nur ein paar lichter
zu sehen bekam. ungeordnet ist
die materie und dann wird sie noch
zu staub. wir müssen nicht weiter ausschweifen,
gegenüber, ein erster stock,
beleuchtet in der morgendämmerung, versteckt
kleine schätze, einen karatepokal, einen kühlschrank
und reste von etwas. man sollte aufs land gehen, rausgehen
auf die terrasse, fliehen
in das dunkle bettlaken, das sich
über die anderen erhebt. er brachte
eine ausklappbare zeitschrift mit, streckte den zeigefinger aus,
deutete mit der spitze, ungefähr so,
als du klein warst, hast du gefragt,
was ist der kosmos, ich zeige dir, hier
stehen wir.

(übertragen von Elena Kellermann Valdebenito)

una polilla volaba,
bajo la mesa
yo con ese miedo siempre
a lo que viniera del aire. la agarraste
con los dedos,
no hace nada, ¿ves?
no muerde, no respira. para mí
tiene pelos
o un polvillo gris
que cae al matarla. lo que queda
es lo que la hace volar. igual
no quiero ver
la órbita de los dedos
al tomarla, cortar su vuelo en seco,
como si juntaras con la espada
varias cosas que arrojaste
primero al aire. así
estábamos seguros
mientras los ladrones fueran
seres alados que en silencio
se iban llevando las cosas.

–––

abajo de la línea de la tormenta.
la vista se abre y en la pared
una enredadera en otoño
como una llamarada
el centro rojo y las puntas
que se aclaran hasta envolver
con lenguas amarillas el borde
de las ventanas más altas.
fijate, sólo desde acá
lo podemos ver.

–––

era un cuadrado la casa,
blancas las paredes y el pilar
alto de la entrada. se veía todo el cielo.
el cosmos, decían.
cuando en la capital
se ven con suerte
algunas luces. la materia
desordenada y en polvo
se transforma. sin ir más lejos,
en frente, un primer piso
iluminado en la madrugada esconde
pequeños tesoros, un trofeo de karate, una heladera
y restos de algo. habría que ir al campo, salir
a la terraza, escapar
en la sábana oscura que se alza
sobre los otros. él trajo
una revista desplegable, estiró el índice,
apenas con la punta así,
cuando eras chica preguntaste
qué es el cosmos, te muestro, acá
estamos nosotros.

(aus “La casa de la abeja”, 2007)