117:
Edgardo Dobry

Fragen an Rilke, auf dem Mofa

Was wissen Sie schon darüber, was nicht mit mir los ist,
vom morgendlichen “Müde bin ich”,
vom “Da fährt er, der Aufschneider”, das meine
protzigen Nachbarn aus dem Dachgeschoss vor sich hinbrummen: da fährt
der mit der Grabesmine,
als wäre er der letzte Pfirsich im Korb. Ich hätte heulen wollen,
fand aber keinen Grund, hätte mich gerne zum Opfer gemacht,
es gab aber keinen
Schuldkuchen zu verteilen.
Und dann kam der Untergang,
kam der Rilke und sprach
zum jungen Dichter, diesem Einfaltspinsel:
“Sie, Schreiben Sie bloß keine Liebesgedichte!”

Da nehme ich also meine stumpfen, venerischen Zeilen,
lasse sie köcheln, brate sie ein bißchen an, wende sie
und lasse sie zu einem dreieckigen Gebäck werden, zu einem Köcher,
zu einem Gaumenstück für diesen Mann vom Fach, der Rilke ist.
Es handelt sich um Lügen, die nichts Böses wollen, mein Herr,
um eine nachgebesserte Fotografie.
Schade, dass der der junge angesprochene Dichter
nicht jener Zug durch die Anden war, der mit den hundert
falschen Sonetten. Ich meinerseits bin Witwer
eines eben geopferten Mofas:
Der Auspuff landete in einem Graben
und Strafe wegen Lärmbelästigung muss ich zahlen.

Das arme Ding war ja schon ziemlich oll
und verdiente, weil wir so glücklich zusammen waren,
eine würdiges Ableben,
einen Verkauf seiner noch gesunden Organe
unter der Acrylsonne des Schrottplatzes.
Herr Rainer Maria, der du
in den Buchläden im Stadtzentrum haust:
darf ich die traurigen Verse
auf mein armes weißes Mofa dichten, auf mein weißes
Mofa? Würdest du mir für dieses eine Mal
Erlaubnis erteilen?
Viele Viertel sind wir zusammen abgefahren,
es war meine María Kodama. Es war meine Kamelien-
dame: hustete, wenn ich es trat,
verstand es,
in den Ecken zu schielen wie Irma La Douce,
Pfade abzulaufen wie die fruchtbare Proserpina.
Herr Rainer Maria,
Sie, was wissen Sie schon davon,
was nicht in mir vorgeht, wie es ist, müde zu sein,
was wissen Sie vom Geschwätz mit den Taxifahrern in bitterer
katalanischer Nacht. Verzeihen Sie einmal noch
den Vortrag dieses Liebes- und Todes-Gedichts
und geben Sie mir einen Rat, so oder so:
Sollte ich es lieber als Elegie anlegen?

(übertragen von Rike Bolte)

Preguntas a Rilke en moto

Qué sabe usted de lo que no me pasa,
del “estoy cansado” a la mañana,
del “ahí va el chinchudo” que mascullan
mis desahogados vecinos del sobreático: ahí va
el del ceño fruncido como el último
durazno en el fuentón. Quise llorar
pero no encontré motivo, victimizarme
pero no había
pastel de culpa a repartir.
Y llegó el ocaso,
vino el Rilke y le dijo
al simplón ése del poeta joven:
“¡no escriba usted poemas de amor!”.

Entonces agarro mis romas líneas venéreas
y las hiervo, las redoro, las devengo
una factura triangular como una aljaba,
una golosina para la autoridad del Rilke.
Son una mentira sin malicia, señor,
un retocado en la fotografía.
Lástima que el joven poeta apostrofado
no hubiere sido el transandino aquel de los cien
sonetos falsos. Yo por mi parte soy el viudo
de una moto recién sacrificada:
el escape desprendiósele en un pozo
y una multa me pusieron por el ruido.

Y es que la pobre estaba ya tan vieja
y tanto merecía, por lo mucho que felices
fuimos juntos, una digna defunción,
un vender sus órganos aún sanos
bajo el acrílico sol de los desguaces.
Señor Rainer María que estás
en las Librerías del Centro:
¿puedo escribir los versos tristes
para mi pobre moto blanca, para mi moto
blanca? ¿Por esta única
vez licencia tú me dieras?
Muchos barrios visitamos juntos,
era mi María Kodama. Era mi Dama
de las Kamelias: tosía si la pateaba,
sabía
bizquear en las esquinas como la Dulce Irma,
hollar senderos como agraria Proserpina.
Señor Rainer María
usted qué sabe
de lo que no me pasa, del estar cansado,
del conversar con los taxistas en la amarga
noche catalana. Dispense por esta vez
mi declamar el poema del amor y muerte
y écheme un consejo, en todo caso:
¿debería planearlo más bien como elegía?