78:
Amaranta Caballero Prado

Über den Asphalt gehen,
blindlings,
wie Tantalos ängstlich eine Stadt ertasten,
entdecken, dass die Mauern
aus unbeschreibbaren Schreien gemacht sind,
in der das Marketing regiert
und sich verkauft wie eine Edelhure.

Auf der Suche nach dem Traum
der Schlaflosen
im Sammeltaxi,
auf den vornehmen Rädern
eines Sammeltaxis,
vorbei an Werbeausschnitten, Lichtern und Stromkabeln,
dazu der Trubel in meinem Rücken.

Nach einem Flug durch die Wüsten,
unsere Wüsten,
erscheint mir an meine Grenzen zu kommen
wie ein Leichenschmaus.
Unausweichlich.

–––

Ich gehe und meine Schritte werden zu Matsch,
hier regnet es.
Die Kälte betäubt meine Hände,
der Anblick des Meeres überflutet alles.

Mein Schatten hat Gestalt angenommen,
der Staub hat ihm einen Körper geschenkt.

Manchmal, wenn ich die Augen schließe,
verfolgt mich eine Stadt und schleudert mir
Erinnerungen ins Gesicht:
Die Wege aus Stein.
Die Leute. Mein Haus.
Aber heute bin ich nicht dort.

Ich laufe mit hungrigem Blick.
Ich verschlinge die Bettler im Vorübergehen,
die grellen Werbetafeln, in denen
ein Wort das andere jagt,
die Gesichter der Leute so wie ich,
berauschend fremd.

Wenn die Linie, die uns
von gestern, heute und morgen trennt
aus Metall wäre, mit Graffiti besprüht,
wäre der Name der Zeit dann Frontera.

(übertragen von Diana Grothues)

Caminar sobre el asfalto,
a ciegas,
tantaleando con miedo una ciudad,
descubriendo que los muros
están hechos de gritos indescriptibles,
donde la mercadotecnia reina, oronda,
y se vende, como puta fina.

Tratando de encontrar el sueño
de los insomnes
sobre el taxi de ruta,
sobre las nobles ruedas
de un taxi de ruta,
que me proyecta escenas
de anuncios, luces, cables
y el vértigo a mis espaldas.

Después de volar por los desiertos,
nuestros desiertos,
llegar a mi frontera me parece
un festín de muerte.
Inevitable.

–––

Camino y mis pasos se hacen lodo,
aquí llueve.
El frío entume mis manos,
la escena del mar todo lo inunda.

Mi sombra ha tomado consistencia,
el polvo le ha regalado un cuerpo.

A veces, cuando cierro los ojos
una ciudad me persigue y me lanza
recuerdos a la cara:
Los caminos de piedra.
La gente. Mi casa.
Pero hoy no estoy ahí.

Camino con la mirada hambrienta.
Devoro los mendigos a mi paso,
los anuncios chillones que tienen
palabra sobre palabra,
las caras de la gente como yo,
jubilosamente ajena.

Si la línea que nos divide
Entre ayer, hoy y mañana
fuese de metal con graffiti
el tiempo se llamaría Frontera.