13:
Susana Szwarc

Stunden

Das dünne Mädchen, winzig mit der roten
Blume, am Rand postiert: es sieht deutlich den der
die Schaufel hebt
ein Fuß wird – mit der Schaufel – im Schlamm versinken.
Die Stunde des Begräbnisses, die Blume
wird von Zauberhand verwandelt Buch werden.
Das Mädchen liest – unwissend –
‘über den unermesslichen Schmerz
der nicht geborenen Enkel’

Wir lassen uns von einem Saxophon zerstreuen
das – metallen – hinabzusteigen
beginnt und weitere Mädchen aus den Höfen ruft.
Es ist Bettelstunde:
ejendú ché, omé é ché ein Stückchen Brot
- Es klopfen diese elternlosen Kinder an
- Schon wieder wollen sie Brot
- Gibt ihnen keiner was?

Sortieren wir die Geschichte. War Evita tot?
Perón entmachtet? Sein Denkmal zerschlagen
auf der Placita Sarmiento? Ich an Masern erkrankt?
Sang Ramona Galarza? Wurde dein Hund
in jener Nacht nicht zum Werwolf?
Oh, doch, dein Hund ist, in jener Nacht, vielleicht gewesen.
Er leckt das Salz von der Haut und die
so sehr Sterne sind, sie fallen für mich.
Der Werwolf geht an der Nähe zugrunde.
Wir mühen uns an den Bändern meines Kleides ab. Verfluchter Hahn,
sei still. Niemand soll je hiervon erfahren.

Eine andere Stunde: deine Siesta, die Moskitonetze
wandern auf hexagonal gezogenen Wegen über meine braune
Haut die älter ist als Pferdekarren
du wirst noch die Staubwolke sichten und in ihr die Furche
in die du mich später stürzen lässt?
(Die Höhe der Mauer macht sich gut zum Abschied
der Hunde)
Erinnern wir uns: das Mädchen – mit der roten Blume –
innehaltend auf einem ewigen Konzert, das Saxophon:
einzige vom Klavierhocker begleitete Bewegung,
und eine Mutter, die lauscht:
- Wer hat mit 17 nicht Nietzsche gelesen?
wird er sagen, während seine Finger Zigaretten drehen,
sein Blick Höfe, Stutenfohlen und Fortunas zusammenspinnt.
Sagen wird er, die Stunde des Spielens ist gekommen: du bist Iokaste
und sie führen den perfektesten Tag der Geschichte auf.
Im Krug des Unsagbaren gehortet Zucker und Öle
man spielt Feuerwaffen suchen um zu feuern: auf die Katzen
auf die Öffnung des Kruges ihr Schellen im Ohr und um den Toten
aus seiner Ungelenkheit zu schrecken: seinem Starrsin als Toter.
Sie reißen Blumen, reißen das winzige Mädchen keuchend aus:
kein Hof ist heil
nicht mal der der Mutter.

Rufen wir in Erinnerung: das Saxophon, die Stunden,
das Mädchen, das sagt die Stunde ist gekommen
und wieder mit dem Lesen beginnt.



Horas

Esa niña flaca, decimal con su flor
roja al ladito del borde: mira claramente al que
levanta la pala
un pie va a hundirse –con la pala –en el montón de barro.
Es la hora del entierro y la flor
por arte de magia será libro.
La niña –que no sabe-
lee „sobre el dolor inmensurable
los nietos no nacidos“.

Nos distraemos por el sonido de un saxo
que comienza a trepar –metálico –
hacia atrás y salen más niñitas de los ranchos.
Es la hora del pedido:
ejendú ché, omé é ché un pedacito de pan
-golpean, esos niños, sin padres
-otra vez, piden pan
-¿no les dan?

Ordenemos la historia ¿Evita había muerto?
¿Perón había caído? ¿Su estatua destruída en
la placita Sarmiento? ¿Yo tenía el sarampión?
¿Cantaba Ramona Galarza? ¿Tu perro
aquella noche era un lobizón? ¡Oh!, sí, tal vez tu perro
aquella noche, era. Lame la sal del cuerpo y
las tan estrellas caen, por mí.
El lobizón desvanece de cercanía. Apenas
alcanzamos los breteles. Maldito gallo, que se
calle. Y que nadie sepa nunca.

Otra hora: tu siesta, los mosquiteros hacen
marchas hexagonales sobre mi morena
piel más vieja que el sulki
verás la polvareda y en ella el surco
¿dónde aún me harías caer?
(la longitud del muro hace a la partida
de los perros)
Recordemos: la niñita –la de la flor roja-
detenida como en un recital infinito y el saxo:
único movimiento acompañado por el taburete
donde una madre oye:
-¿quién no ha leído a Nietzche a los 17 años?
dirá él, ágil sus dedos arman cigarrillos
sus ojos alucinan patios y potras.
Dirá, es la hora de jugar: serás Yocasta
y juegan al día más perfecto de la historia.
Guardan azúcares aceites en el jarrón de lo indecible
juegan a encontrar los fierros para disparar: a los gatos
las alarmas al hueco del jarrón y a sacar al muerto
de su torpeza: su obstinación de muerto.
Arrancan flores hasta la niña decimal
jadean:
ningún patio es completo
ni siquiera el de la madre.

Recordemos: el saxo, las horas,
la niña que dice es la hora
y vuelve a leer.