70:
Ylonka Nacidit-Perdomo

im innern des waldes

1
(von den bäumen regnen nächte. Das tosen des windes legt garne zu einem garten aus. die zeitalter greifen meist in den abend ein). wenn die natur unberührt ist, und sich der raum regt, schreibe ich von dem sand aus, den das gedächtnis zusammenträgt.

2
in jeder von uns verbirgt sich ein einziges alter, ein flatternder vogel, wir stürzen in ein leeres haus, bleiben vor seinem rückgrat liegen.

3
die stadt ist ein in die ecke geräumter wald. die geringelten köpfe in den hälsen der lilien, und richtung süden findet sich der, den man gesucht und begehrt hat (gestern waren das lange stunden. das verlangen danach, irgendetwas zu sein. stillschweigen. schwarz. und nochmals geht man auf suche. schreibt dinge fest. rauhreif sammelt sich zu einem fluss. zeichen, die die liebe in die sehnsucht des lichts hebt).

in der stadt wendet sich eine den tagen zu. ein meer aus augen und erscheinungen lädt sie dazu ein. wenn der stadt eines gelingt, dann das verbergen ihrer wankenden gelände. der traum ist ein algebra der zeichen. gefühle im zwischentrakt pendeln über zerstörter landschaft.

mit den händen in den hosentaschen erklimmt die stadt berge aus nackten knöcheln. durch ihre straßen glaube ich stücke aus nacht zu tragen, um die welt mit überraschung zu überhäufen: da steht eine silhouette, in fenstern ist es betriebsam. diese stunde steht sturmstill. da, das große blaue lachgesicht. die gefrorene luft des montag verlässt die letzte fluchtmöglichkeit, ihre letzte chance auf ein eigenes schmales rendez-vous.

4
an die fersen der poesie geheftet führt es eine durch die stadt, in ein zuvor und ein danach (als bewusstsein, als handlung), das weder schweigen noch verstummen lässt.

5
vor den parkbänken stehe ich, wobei mich mehrere dinge erstaunen. dass jeder umstand, der uns anfällt oder bedrängt, aus warten besteht. dass es das ist, was wie üblich (und unvermeidbar) geschieht. von wo aus ich die luft erkunde, in der alles gesprochene, sichtbare und gesuchte vor der zeit die vorfahrt hat.

(übertragen von Rike Bolte)

dentro del bosque

1
(los árboles llueven noches. el ruido del viento es un huerto de encajes. las dos edades suelen asaltar a la tarde). cuando la naturaleza es inocencia y el espacio vivir, escribo de pie sobre la arena que trae la memoria.

2
dentro de cada una de nosotras existe una sola edad, un pájaro volando, arrojadas al vacío en las columnas de casa.

3
la ciudad es un bosque contra la esquina. las copas ondulantes en la garganta de los lirios, y hacia el sur, el sujeto buscado o deseado (después de ayer largas horas. necesidad de ser. silencio. oscuridad. búsquedas. definiciones. un río de escarchas. gestos que el amor levanta en la nostalgia de la luz).

en la ciudad una se vuelve hacia los días. convoca un mar de miradas y epifanías. si algo ha sabido la ciudad es a ocultar su frágil terraza. el sueño como álgebra de signos. su interludio de emociones que cuelgan en su rota geografía.

con las manos en los bolsillos la ciudad escala montañas de tobillos desnudos. en la ciudad me parece que anduviera por sus calles con fragmentos de la noche para habitar el mundo con sorpresas. una silueta en el espacio donde se juega bulliciosamente en las ventanas. la tempestad inmóvil de la hora. el rostro inmenso de la sonrisa azul. el aire helado del lunes que escapa desde la última huída como forma de ir sola a un sitio delgado de encuentro.

4
participando de la poesía una se conduce a través de la ciudad con un antes y un después (como conciencia actuante) donde no se calla ni se enmudece.

5
frente a los bancos del parque me sorprenden tantas cosas. cada circunstancia que nos asalta y nos acosa es una situación de espera. un acontecer habitual (inevitable) desde donde descubro el aire para ceder al tiempo lo hablado, lo visible y lo buscado.