113:
Kattia Piñago Pinto

DAS BLEI kriecht im Regen heran
Man hört jemanden rennen
ein gedämpftes: Nach oben! Los, nach oben!
Auf die andere Seite!
Hierher! Hau rein!
Die gewaltige Nacht versinkt
in den Winkeln des Viertels
Der stumme Knall der Waffe am Kopf des Typen, den sie "Yon" nennen.
Während ich dem cholerischen Dialog der Kugeln lausche
kann ich die stockende Atmung von Deivi erahnen
auf der Rückseite der durchsiebten Wand
und der Typ sagt: "Verdammt, die haben ihn umgelegt!"
Die Schritte im Labyrinth der Flure
entfernen sich
Die Nachbarn versinken stumm in Träumen
(wer sich zeigt, hat verloren)
Alle wissen, dass Blei niemanden schont
man hofft einfach, dass sein Werk bald beendet ist
rötliche Brise die dem Tod Tempo gibt

Alles beruhigt sich innerhalb von Minuten
Yon liegt da und betrachtet
einen Himmel den er nicht mehr sieht.
Deivi hat sich mit seiner Bande fortgemacht
mit seinem meckernden Lachen und schmutzigen Schweiß
an den Schläfen
untergetaucht im Gewirr der Gassen
das Kläffen der Hunde klagt an
Katzenangst huscht über die Dächer

(Möglicherweise denkt er: "Wieder einen um die Ecke gebracht",
möglicherweise denkt er schlicht und ergreifend nichts)

Weiter unten, wo die Spitze von San Miguel emporragt
ist niemand oder fast niemand unterwegs
einzig der Gasmann mit seinen Flaschen und Wolfsaugen
schmiegt sich an Häuserwände
um unbemerkt zu bleiben

Auf der anderen Seite
übt die unbewegte Stadt Verrat
Verschließt die Augen
und beißt sich auf die Zunge.

(übertragen von Odile Kennel)

EL PLOMO se arrastra en la lluvia
A los pasos de los que corren
sólo se escucha un ahogado: ¡Sube! ¡Sube!,
¡Viene por el otro lado!
¡Metete ahí!, ¡entrompalo!
El perdido espacio nocturno se desaparece iracundo
entre los recovecos del barrio
El mudo golpe del arma asesta en la cabeza del llamado “yon”.
Mientras oigo el diálogo colérico de las balas,
puedo sentir la respiración entrecortada del Deivi
al reverso de la pared baleada
y al tipo que dice: ¡coño, le dieron!
Los pasos en los entramados pasillos
se vuelven lejanos
Los vecinos se enmudecen en el sueño
(quien se asome pierde)
Ya todo el mundo sabe que el plomo no es amigo de nadie
y solo queda esperar a que cese en su jornada
rojiza brisa que acelera la muerte.

Todo se aquieta en cuestión de minutos,
el yon permanece ahora echado contemplando
un cielo que ya no mira.
El deivi ha huido banda abajo por la vereda
con sonrisa tartamuda y el sudor turbio
corriéndole por la sien
esfumándose entre los laberintos sombreados
por ladridos acusadores de perros
y el miedo gatuno escurriéndose en los techos.
(Quien sabe si estará pensando: “otro más en el lomo”,
quien sabe si algo alcanzará a pensar)

Abajo, donde despunta San Miguel,
no hay nadie o casi nadie
Sólo está el trajinero de las bombonas con ojos de lobo
asimilándose a las paredes de bloques
para no ser visto

Del otro lado,
La ciudad impasible se delata
Cierra los ojos
y se muerde la lengua.