41:
Mario Luzi

Schwalbe sein


                 Sie sprudeln         
eine aus der
anderen, sie fließen über
aus ihrer ersten warmen Schar heraus, die eine
nach der anderen, so lösen sie                         
ihre geschwinden Garnisonen auf                   
stieben davon unter verwegener Hast
                 und stoßen sich schon ab,
                 schwarze, fallende Fontäne,
                 in den Lüften, droben, aber wenig –     
                                                                  es ist nur
                 eine erste Kostprobe
                 das, ein erstes Züngeln
                 der noch verhaltenen Flamme
dann weiten sie
eine jede höher – eine jede
stärker, wünscht sie – ihren Strahl,
doch nicht über den Umfang
ihres Felds aus Luft hinaus,
nicht hinaus über das Ausmaß ihrer Kraft

                 und kaum stoßen sie an diese Grenze
                 kehrn sie in hohem Bogen gleitend wieder um,
                 tauchen sie stürmisch wieder ein
                 in die Senke dieses   
                                               unerschöpflichen Brunnens.

                                               Ist da Pein
oder Glück in diesem Glühen                
oder in diesem Eifer?     
                                  was verbirgt dieses Gewirbel
des Lebens in seiner Umfriedung?
                                               Sie sind frei
diese Seelen
          aber frei, sich zu bewegen
in vorgeschriebenem Takt...    
                                         was sagt dieser weiche Sinkflug
was der raketenhafte Aufstieg
            und der pfeilschnelle Sturz –       
 
                                               oftmals verbirgt er sich,
                                               doch manches Mal wird ein
                                               Gedanke lesbar
                                                                    allüberall geschrieben
                                                allüberall am Werk.
                                                                          Vielleicht sind sie es
die ihn ausdrücken, ihn herausschreien trunken und schmerzlich,  
ihn wütend in sich tragen –               
das ist ihr Schwalbe-Sein,      
in dieser Ruhelosigkeit ist ihre Rast.

(übertragen von Theresia Prammer)

Essere rondine


                         Sgorgano
l’una dall’altra
esse, traboccano
fuori dal loro primo caldo gruppo, l’una
dopo l’altra, disfano
le loro rapide pattuglie
sbandando sotto la loro impavida veemenza
                   ed eccole si lanciano,
                   nero zampillo ricadente, 
                   su, alte nell’aria, ma poco –
                                                                è solo
                   un primo assaggio
                   quello, un primo guizzo
                   di compressa fiamma
poi allungano
ciascuna più in alto – ciascuna 
più, vorrebbe – il loro getto
ma non oltre il perimetro
del loro aereo campo,
non oltre il dominio della loro forza

                   e toccato quel limite rientrano
                   planando ad alta quota,
                   impetuosamente si rituffano
                   nella conca di quella
                                                       inesauribile fontana.

                                                       C’è pena
o c’è felicità in quel fervere
o in quell’affannarsi?
                                  che c’è in quel vorticare
della vita dentro i suoi recinti?
                                                 Sono libere
quelle anime
        ma libere di muoversi
a un ritmo segnato...
                                  che dice la molle ricaduta
che cosa la razzante ascesa
       e la frenetica frecciata – 
                                            si occulta spesso,
                                            talora si lascia leggere
                                            un pensiero
                                                         scritto in ogni parte
                                            in ogni parte operante.
                                                                    Lo esprimono
forse esse, lo gridano con strazio ed ebrietà,
ne infuriano – 
è questo il loro essere rondini,
in quella irrequietudine è la loro pace.

Foto © Giovanni Giovannetti/effigie Mario Luzi (Florenz, 1914-2005), in den 30er Jahren einer der wichtigsten Exponenten des Hermetismus, wurde nach und nach als eine der interessantesten Stimmen der italienischen Dichtung der zweiten Jahrhunderthälfte bekannt. Zu seinen wichtigsten Gedichtbänden gehören: La barca (Modena, 1935), Avvento notturno (Florenz, 1940), Primizie del deserto (Mailand, 1952), Onore del vero (Mailand, 1957), Dal fondo delle campagne (Turin, 1965), Su fondamenti invisibili (Mailand, 1971), Per il battesimo dei nostri frammenti (Mailand, 1985), Viaggio terrestre e celeste di Simone Martini (Mailand, 1994). Luzi ist auch Autor einiger Bände mit kritischen Aufsätzen, z.B. Discorso naturale (Mailand, 1984) und Naturalezza del poeta (Mailand, 1995). Im Jahr 2004 wird Luzi zum Senator auf Lebenszeit ernannt.