59:
Patrizia Cavalli (2)

Ach, zu deinem Verderben
bin ich, anstatt aufzubrechen
im Bett liegengeblieben.

Ich, die alleinige Hausherrin
habe die Tür abgeschlossen
die Gardinen zugezogen.

Und draußen die vier Kanarienvögel
im Käfig erschienen mir wie vier Wälder
und die viertausend Stimmen des Wachwerdens
durcheinandergebracht von der Rückkehr des Lichts.
Doch jenseits der Türe
in den dunklen Gängen, in den beinah
leeren Räumen, die die fernsten
Töne auf sich ziehen,
die kläglichsten Schritte sehnlicher
Heimkünfte, da entflammten sich Geburten
und Gefahren, vollzogen sich
Tode, finster und anteilslos.

Und was meinst du, glaubst ich hätte dich nicht
sterben sehen in einem Winkel
mit dem Glas, das dir aus den Händen fiel
dem rotgeschundenen Hals
und du schämtest dich ein wenig
noch ein weiteres Mal
überrascht worden zu sein
nach so langer Zeit
in derselben Position, derselben Kondition
zitternd, blaß, Entschuldigungen stammelnd?

Denke ich dann aber wirklich an deinen Tod
in welchem Hospitalsbett, Haus oder Hotel,
in welcher Straße, vielleicht in der Luft
oder in einem Tunnel; an deine Augen, die nachgeben
unter dem Ansturm, an die äußerste schreckliche Lüge,
mit der du suchst, den Angriff abzuwehren
oder die Unterwanderung, an das unentschlossene oder blindwütige
Pulsieren deines Bluts beim letzten, ungeheuerlichen Anblick
eines vorbeifliegenden Insekts, einer Falte im Leintuch,
eines Rades oder eines Steins,
die dich überleben werden
sag, wie kann ich dich da nur gehen lassen?

(übertragen von Theresia Prammer)

Ah sì, per tua disgrazia,
invece di partire
sono rimasta a letto.

Io sola padrona della casa
ho chiuso la porta
ho tirato le tende.
E fuori i quattro canarini
ingabbiati sembravano quattro foreste
e le quattromila voci dei risvegli
confuse dal ritorno della luce.
Ma al di là della porta
nei corridoi bui, nelle stanze
quasi vuote che catturano
i suoni più lontani
i passi miserabili di languidi ritorni
a casa, si accendevano nascite
e pericoli, si consumavano
morti losche e indifferenti.

E cosa credi che io non t'abbia visto
morire dietro un angolo
con il bicchiere che ti cadeva dalle mani
il collo rosso e gonfio
vergognandoti un poco
per essere stata sorpresa
ancora una volta
dopo tanto tempo
nella stessa posizione nella stessa condizione
pallida tremante piena di scuse?

Ma se poi penso veramente alla tua morte
in quale letto d'ospedale o casa o albergo,
in quale strada, magari in aria
o in una galleria; ai tuoi che cedono
sotto l'invasione, all'estrema terribile bugia
con la quale vorrai respingere l'attacco
o l'infiltrazione, al tuo sangue pulsare indeciso
e forsennato nell'ultima immensa visione
di un insetto di passaggio, di una piega di lenzuolo,
di un sasso o di una ruota
che ti sopravviveranno,
allora come faccio a lasciarti andar via?

(Aus: Il cielo, 1981)

Foto: Mara Chiaretti Patrizia Cavalli wurde in Todi (Umbrien) geboren und lebt seit 1968 in Rom, wo sie Philosophie studierte. Bei Einaudi erschienen die Bände Le mie poesie non cambieranno il mondo (Turin, 1974), Il cielo (Turin, 1981) und Poesie 1974-1992 (Turin, 1992) – der Sammelband, der die vorangegangenen Zyklen sowie den Band L’io singolare proprio mio enthält. Es folgen: Sempre aperto teatro (Turin, 1999), das Langgedicht La Guardiana (Rom, 2005) sowie Pigre divinità e pigra sorte (Turin, 2006). Patrizia Cavalli übertrug Werke Molières und Shakespeares ins Italienische und wurde selbst in zahlreiche Sprachen übertragen. Eine Anthologie ihrer Werke in deutscher Übersetzung ist in Vorbereitung.